Um Nome Bom

Boêmia

2012-01-20T10:15:00.000-08:00

Tenta te afastar...
Jamais estarão tão longe
Que não possam se alcansar

A cerveja, o vinho e a cachaça
Convites ao delito

Estouros na sinuca
Fumaça no ar
Brindes e copos quebrantes

No bar não se mija no chão

Sarando

2011-11-10T14:20:00.000-08:00

Ferida aberta e sangue estancado. Previsão de cicatriz eterna. No problem men, serve só pra recordar. Importante no momento é manter-se movido por bons motivos.

A Sara tá crescendo e mudando, sempre. Cada visita é uma descoberta, uma altura alcançada. Já consegue escalar muito móvel;
Cada coisa que passa é um sentimento saltando aos olhinhos castanhos esverdeados dessa menina, filha minha. Parte indispensável, necessária pra mim mesmo. As flores que enxerga possuem nomes, conversam, transformam-se em borboletas e espirram. Cantam e dançam a luz do Sol, da Lua, das Estrelas e até na escuridão. Diz que tem uma casa dentro do espelho lá de casa.
Minha pequeninha é corajosa, não tem medo de escuro. Espero que não dê passos em falso.
Brincamos de pega-pega, esconde-esconde... Me faz pular, correr, gritar, subir, descer, fazer careta e me sinto uma criança ao seu lado. Talvez ela tenha me ensinado um pouco da arte da sinceridade há tempos esquecida.
Hoje sei do amor sincero. imune às ilusões.
Sábio rapaz me disse um dia: "Pra todo male que houver na sua vida; Sara cura."

Copo Sujo Blues

2011-10-25T19:21:00.000-07:00

Copo Sujo Blues

Aquela desgraçada inda levou
os cigarros que ali estavam.
Enfiados apertados bem amassados
na carteira de Lucky.

Benzinho sê sabe que
é triste saber.
Não sei o motivo da fuga.
Teu calor aqui faz falta.

O vinho perdeu teu gosto,
Tons de cinza no céu azul.
Por ti o Sol some todo dia.

Pra onde estás indo?
Vai a algum lugar?
Siga o rastro do poente
sem olhar para trás.

Agora é outra qualquer.
Quem era está aqui:
Na ponta da caneta,
a brasa do cigarro.
nunca mais
deve ascender.

Luz Escrita

2011-10-10T12:31:00.000-07:00

Foto é foco, é luz guardada na parede da memória pra não esquecer do Belchior. É luz capturada, eternizada num instante após um clique que antecede algo já guardado no olho. Foto é luz escrita na iluminação interior de uma tarde nublada na Tristeza, a beira do Rio. Tentando e falhando, as vezes conseguia tudo que um olhar é capaz de enquadrar. Em raros momentos: Algo além, imprevisto
Tudo é luz nessa vida desfocada de regras e opiniões. Já estive sem ângulo ou fora do eixo, mas nunca perdi a linha do horizonte. Meu foco é metamórfico. Olhares alheios sempre serão bem vindos.
Nascemos, deitamos e nos enterramos na horizontal. Caimos, erguemos, subimos e descemos verticalmente como cresce aquela árvore nua no parque. Que destaca sua ausência de pudor, pela presença da beleza interior.

08/10/2011

Like a Bob Dylan

2011-09-23T08:15:00.000-07:00

Like a Bob Dylan

Words are flowing and jumping in the southern rainbow of this mind. I'm Blowin' like a dust, in The Wind. The Rainy Day Women saying to me what she needs, Just Like a Woman.
Now You, Mr. Jones Come here Togheter.
So you don't know: I'm On The Road Again man. Don't lie to me like you did: "I am a Man of Constant Sorrow". Shit the fuck up and rise up Something like George Harrison
So i remember these words: "Don't Look Back my friend".
And now, finally. We are Rolling Stones with No Direction Home, rambling, drunking and fucking somebody, sometimes in somewhere. I Only Die in my Footsteps.
And forget who i am, because i'm not who i was.

Arte Lápis em Ofício

2011-09-22T12:14:00.000-07:00

Escrever é admitir que a mente não comporta tudo que produz. É transferir eternamente pensamento que nasce, flui e flutua compulsivamente, não apenas no interior. Observar e absorver idéias expressas em olhares, andares, dizeres, prioridades, insultos e elogios. E atos, por princípio. Escutar, parar para olhar.

Tem que ir ao espelho, as vezes. Mas é bom saber que a própria imagem cansa, o ego não é suficientemente interessante. Sabendo olhar e viver o lado externo como faz um bicho solto no mato, quase isso. Sem jaulas, gaiolas, seja lá o que isso signifique de concreto dentro de todo esse abstrato em movimento na escrita.

Tem de escutar para ser escutado. Ler para ser lido. Escrever pra ser escrito. Não duvide de si, não pergunte a si mesmo. Inverta o tempo; Pense na resposta antes da pergunta.

E busque quem e o que te inspira, queira por perto. Conserve seu medo e inspiração. Cuidado com as correntes, não cuide nem se preocupe demais. Não busque sentido onde não deve haver. Saiba que auto conhecimento em demasiado enjôa. Olhar pra fora é olhar pra si.

Perto do Fogo II

2011-09-19T22:23:00.000-07:00

Tem de aprender que não se diz sim pra o que é não. Que tudo é nada pra pouco muito. Essa parada de parar tudo por qualquer um, como se um qualquer parasse tudo por ti. Os tais venenos da mente e corpo em desequilibrio com o que ferve aí por dentro. Põe tudo no seu lugar devido; baixa o fogo; assopra esse fósforo; esquece a lenha da fogueira. Primeiro tu esquiva o olhar da chama. Te afasta. Que fogo queima e arde tempos depois. A cicatriz as vezes não some.

Perto do Fogo

2011-09-11T16:50:00.000-07:00

Faíscas pulam da madeira úmida e a música voa invísivel perceptivelmente pelo ar noturno. Essa chama tem algo que puxa. Coisa que desconheço e duvido da existência.

A mente se possui. Envolta de Fogo, estaciona o olhar na vibração e estalos. Há fumaça que sobe até a lua que ilumina tudo isso que se vive a noite.

Noite linda, céu aberto e estrelado. A Lua cresceu a ponto de encher. Escolhido o dia certo. Seres certos com suas incertezas e talvez tudo esteja errado. Mas de certeza não quero respostas nem perguntas. Muito menos dúvida.

Além de que; a Água é de Escorpião. Meu ombro e tudo do que sou feito é Terra.

Perto do Fogo,

te queima.

E some.

Eu apago o que for.

Até cigarro.

Até o que não acendeu.

Vidro Lar

2011-09-03T08:58:00.000-07:00

O prego não aguenta mais o peso desse quadro. Esse quarto não aguenta mais o chão flutuante sob seus pés. Esse teto de vidro não aguenta mais a chuva de falas, intrigas, vizinhas. Essa parede não suporta mais as cabeçadas nos órgãos vitais. E a facada de onde vem?

Quem cairá primeiro?

O quadro, o prego, a parede, a casa, teto, peso, chão... ou tudo cairá do nada?

Nada cairá. O céu vai continuar por cima. O chão debaixo dos meus pés. Certo dia um pensamento me dirá que não passou de uma abstração estúpida.

Alguém tem que ceder.

Petição Precoce

2011-08-30T21:09:00.000-07:00

Só faço um pedido:

No meu velório, cada participante dá 10 pila. Comprem tudo em ceva, carne e derivados. Não quero que chorem minha morte. Quero que comemorem minha vida.

Sobrou Something

2011-08-28T22:05:00.000-07:00

O que sobrou. Sobrou da noite que não havia fim. Até Something sambou na roda que contorse, torse,

que torse! E confesso que gosto é coisa estranha e gosto de brincar de palavras. O gosto que gosto, eu gosto pois tem o gosto que gosto. Portanto porém enfim. Dispersão seria uma definição para o que ocorre com o pensamento quando as notas atingem aqueles tons que flutuam pelo ouvidos e eliminam todo barulho da cabeça. E filtra. E ocorre um transe que modifica a escrita em atividade no momento agora aqui. Transforma estilo e contexto.

O que sobrou foi um pedaço minúsculo de metal seilá qual com uma pedra de seilá quem que caiu ou se enfiou sabe-se lá onde, neste resort. Fios e fios puxados debaixo desses cômodos sem encontrar esse bendito pedaço de ser. Já tá virando para Nóia, sabe que não sei. Sei que não sei e sei que agora sabe que não sei. Portanto enfim tal que Tao é Buda, Krishna, Jesus e o Coelinho da Páscoa. Garga gargalhando seu sorriso de Something. Ah! Fim.

Questões de Fé

2011-08-23T09:00:00.000-07:00

Questões de fé, de humor.
Questões de riso e de rancor.
Como se minha dor não doesse.
Ou minha dor dói e não existe.
Talvez não importe. Dói também.

O Coletivo em Empasse

2011-08-16T13:49:00.000-07:00

Faço questão de muitas coisas, e elas passam por mim e depois que as perdi de vista vejo como elas deveriam estar de outra maneira. Esse meu jeito de perceber as coisas depois do tempo certo faz com que tudo acabe acontecendo ao acaso e, não sei por qual bendita razão, tudo se completa.
Afinal essa maneira de levar a vida ao acaso contribiu para que acontecimentos inesperados ocorram constantemente. Eu não sei onde estou indo mas sei que estou no meu caminho. E não me pergunte, pois a vida não é uma resposta. Desnudo meus distúrbios e digo tudo querendo que você entenda nada.
E falo sozinho gestuo, grito e, olha bem; estou sozinho. Você na verdade só aparece distorcido em um reflexo sujo e que eu não temo. Não temo pois sei o que passa pelas suas veias, sei que esse sangue é frio. A imagem é pálida. E o caminho nebuloso.
Sei que suas garras já perderam o fio de tanto arranhar seu rosto duro. Não se apresse em morrer, corra atrás da sua vida perdida há tempos, em ruas e esquinas frias que você chama de lar. Porém quando alcançá-la; Não me procure, pois já estou morto.

Sua incerteza, suas banalidades, sua mente carente me sufocaram e eu lamento dizer que isso que você criou continuará presente. Não se iluda porque eu não coloquei a mão nessa construção. Não me culpe. Suba esses degraus e levante sua cabeça.
Não pense que alcançará o ultimo andar facilmente. Sua subida é complexa e sabe o que lhe espera. Nem pense em alcançar o telhado. É lá que o vento bate e você é fraco. Não é capaz de sustentar-se em pé enquanto a brisa da vergonha sopra sua vida. Foi na esquina da incompetência que perdeste a alma.
Alma; vida. Termos alheios a minha vivência diária, baseada sem alienismo e remuneração. Não quero o topo, não ligo para o tremor que se aproxima. Meus membros já não me sustentam há tempos. Quero mais é enxergar. Não quero ver. Quero enxergar os sons e tudo que posso tocar. Assim vou subindo e não necessariamente ascendendo.

BY ME AND KELEN

Lucy In The Sky with Druids, Gnomes, Angels and Fairies

2011-08-15T09:13:00.000-07:00

No inicio eram Dois.
Cada Um com Sua parte única
do que nem sabiam o que seria.
Após vagar pela podre fumaça
urbana; brotou Um Terceiro que isolado na música
não viu, nem sentiu.
No entanto viveu Nossa Loucura como se fosse própria.

Por último a parte delicada;
que logo descobriu seu reflexo no espelho.

Enquanto o piano serenava,
minha gaita chorava o lamento que o violão
vibrava.
De minha loucura tirei um quarto de vertigem
colorida.

Enquanto Os Dois no quarto
em uníssono tornaram-se Um.
Com fadas e duendes guardando sua porta que fechada
nunca esteve tão aberta.
Seus gritos distorciam imagens de meus sonhos.
E meu sonho imaginava gritos distorcidos
vindos debaixo da terra.
Onde a verdade um dia será descoberta.

Tarde Fria

2011-07-29T22:11:00.000-07:00

Tudo que sobrou foram tragos ex-tragados
em tardes tortas
com trajes tipo terno.

Ao meio da tarde além da alma,
a vista de alguém, ao alcance de quem?
aquele a quem alcançar algo haveria de ser
algo simples.

Rio rodo e rio mais ainda.
rato roendo a roupa do rei de roma,
roer o rei de roupa do roma,
ratinho té que tu rendeu risadas reais.

demais disso dito de tarde, de dia, a noite.
de madruga, de manhã, de nada, de tudo um dado.
depois deveriamos deixar diná de pouso.

deitarmos de braços e corpo entrelaçados dobrados.

E entao eu ergueria uma escultura em tua homenagem.
escultura no entanto enigmática.
eu que do modo que enxergo, tanto vejo, como cego.
ego, egocentrismo, egoísmo, euismo, meu ismo, enóisismo
é muitamerdismo.

Faz frio fim de tarde.
fim de frio,
fuma fino,
ferve agua ceva um mate faz favor.

Registro agora uma rígida crítica:
releio o rótulo de heineken,
real e verde. rio demais. ratos roem
rios de ramos riacho abaixo
dos rastros: restos.

incendiando inúmeras idas e idas
indo inerente isolado idiota
isso imita , irrita, i am the walrus.

as aspas no inicio e no fim
a dedicarória a alguém a quem amo
alguém quem sempre amarei
Subiu A Roupa de Alguém?

13 de Julho de 2011 Póstumo à Data

2011-07-18T18:16:00.000-07:00

Desde que eu comecei a estudar música, eu venho experimentando mundos. Eu viajo de um mundo ao outro em instantes.
Eu descobri escalas, muitas escalas. Descobri acordes; riffs; bends; hammer ons; slides... e falta uma caralhada de coisa! Eu aprendi também que tudo é prática, TUDO³! Não tem "isso é difícil".
E como eu ia falando dos mundos. Viajo pelo Blues com o Rock and Roll. Viajo pelo Country com o Folk, o Rock as vezes cola junto. Viajo com Samba pelo Jazz. Viajo pelo Samba com Rock and Roll, a tal da Psicodelia, amiga de infância do Rock as vezes aparece, bem doidona.
Existe meu mundo favorito, do Felling. Jams com a gurizada. a Santíssima Nossa Senhora de Prática.
David Gilmour e seus solos só no felling. A habilidade nos dedos do Johnny winter, do Steve Ray Vaughn.
A psicodelia do Syd Barret que deixa o cara confuso.
O Rock, é a rebeldia da atitude do Elvis de rebola na frente das câmeras ná década de 50; Beatles quebrando os tabus daquela sociedade hipócrita inglesa; Os hippies do final da década de 60; Jethro Tull, Floyd, Raul, Chuck Berry, Stones, Clapton, Ramones, Chili Peppers... filhos do Blues!
Blues era música de protesto dos negros norte americanos dos anos 30.
Rock sempre foi música de protesto desde a sua infância. Bob Dylan falando o que queria. Lobão cagando em Restart, Luan Santana e todas essas imbecilidades que a mídia faz agente acreditar que é rock, sertanejo, samba... Música sem conteúdo pro povo não pensar e votar em quem privilegia eles. Tudo pecinhas dum lego bem montadinho pra sacanear a maioria e provilegiar uma minoria hipócrita e egoísta que não é dificil de identificar. É só ver na TV.
Desvirtuei um pouco o assunto.

Ouvindo Allman Brothers Band - Live at Filmoure East

Lembra

2011-07-16T22:29:00.000-07:00

Lembra

Depois de visitar os amigos
que moram naquele apê todo riscado.
Onde é o cinzeiro?
Beck é no chão,
cigarro pela janela.

Ela que pegou emprestado
um carrinho do supermercado.
cheio de livros na sala ao lado do piano.

Ao escrever num caderninho de anotações
que jamais será lido.

Rostos sóbrios e embriagados pra todos lados.
Certa altura em que copos de trago surgem do nada.
Ela lembra tanta loucura que eu vivo.
que eu desejo encontrá-la em lugar nenhum quaquer que esteja,
repetir a dose de lucidez compartilhada noite qualquer que seja.

fotografias pintadas
pinturas fotografadas
retratos desenhados.

E eu que queria saber desenhar,
marcar num papel
um instante dela rindo da minha música imbecil,
que eu mais falo do que canto.

Que eu mais escrevo do que falo,
que eu mais vejo do que calo,
faço tudo do que falo e calo tudo que não faço.

Seria fácil achar difícil,
acho mais fácil achar o difícil fácil.
Que impossível é impossível de existir.

Daquele quarto escuro que eu ouço o que enxergo,
que as cores alteram a intensidade da respiração.
As paredes ecoam nossos gritos e gemidos,
e se contraem conforme nosso sexo.

Rapunzel Jogue suas Tranças

2011-07-03T17:34:00.000-07:00

Jogue suas tranças rapunzel...
Que eu vô discolá uma Custom
e te tirar dessa prisão.

Eu com meu terninho importado,
você com seu vestidinho barato
que a bruxa ganhou de um deputado.

Por favor não ligue para frio,
estamos em meados de abril
e a lua nova tá crescente.

Jogue suas tranças rapunzel...
estamos indo lá pro Sul,
as tranças gêmeas vão pro céu.

Jogue suas tranças rapunzel...
Perderam sua utilidade.
Te pagarei estética e motel.

O Tico

2011-06-13T14:51:00.000-07:00

O Grêmio comprou um jogador chamado Tico
Não sabiam onde colocar o Tico
Botaram o Tico no meio
O Tico se enfiava fácil pela defesa do adversário
O Tico se especializou em cabeçada
Pensaram em botar o Tico no ataque
O Tico ficou com medo e baixou a cabeça
E o Tico fodeu o Grêmio,
Sem cuspe.

Paulo Santana Jr.

Oxi

2011-06-06T10:37:00.000-07:00

E a mídia tá fazendo direitinho seu papel na novela do Oxi. Assim como fez quando o Crack começou: Propaganda.

Daqui a uns anos começam uma campanha: "Oxi nem pensar".

Jornalismo não é publicidade.

A Piça e a Buceta

2011-06-02T19:52:00.000-07:00

A piça e a Buceta

A piça e a buceta foram ao campo recorrer,
por lá se duvidaram se atracaram a se foder.
A buceta mais valente, fez a piça amolecer,
mas a piça de teimosa, voltou a endurecer

Sergio Caveira

Buceta!

2011-05-30T19:39:00.001-07:00

Pedaço de couro cru. Um palmo abaixo do umbigo, Dois dedo acima do cu. E tenho dito.

Da Série Poemas no Ônibus

2011-04-09T19:29:00.000-07:00

Quando entro no bus gosto de ver os rostos,
gosto de ler os poemas,
gosto de ler os poemas e histórias nos rostos.
Sim, eu sei que as pessoas não tem poemas e histórias estampados no rosto!
Eu sei que cada um tem uma história,
tento enxergar pelo menos um indício dela
e nunca encontro.

Eu leio um poema e penso:
Que poema horrível!
Então penso de novo:
Criticando arte?
Pra que serve a crítica de arte?
A crítica é a coisa que deve passar mais longe da arte e do artista
arte é para ser sentida, apreciada.
Quem não gostou, silencie.

Poderia ter mais árvores nessa cidade.

Antítese

2011-04-07T18:06:00.000-07:00

O indizível foi dito,
o invisível foi visto,

discutiram o indiscutível.

Tudo na presença dos ausentes,
que distantes dos seus próximos,
ofuscam o brilho da escuridão.

O contrário de tudo é nada,
o contrário de nada pode ser algo,
o contrário de algo pode ser muito.

Uma boa prática não leva a perfeição,
talvez te tire do inferno,
mas não lhe dará o céu.
Me acomodo e tento esquecer
de tudo que ainda não entendi.

Minha Generation

2010-08-06T19:05:00.000-07:00

Acabou, esperança de mundo melhor só na próxima catástrofe daquelas tipo O Dilúvio. Geração entorpecentes na mente mentirosa, tentando esconder da geração passada o que eles fizeram com muito mais intensidade. Geração que não serve nem pra reclamar! E quem reclama é que tá alienado, quem só observa de longe aquela massa olhando pra mesma tela, tá de fora e é verdade. Tá! chega de reclamar! vamos fazer! Fazer o que? Informar! Televisão, rádio, jornal, cinema, fotografia... e o livro? O LIVRO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! O livro é que contém a melhor informação senhores professores, senhores pais, senhores alunos! O máximo que possuímos são uns aliens da sociedade, engrenagens enferrujadas do motor. Ou aquele parafuso que não aceita a fenda e mau sabe que há uma porca enroscando na sua traseira por uma mão invisível e soberana. Quando se dá por percebido, já tá escravizado. O money escravizou o humano. Até sua arte como forma de libertação. O negócio é ir pro mato e assistir o fim tranquilo, sem digladiar.

Bem Vindo à Máquina

2010-07-25T15:59:00.000-07:00

Descongele seus perceptores, aqueça-os com loucura e lucidez até derreter a glaucoma. Observe com atenção aos gestos, expressões, olhares e palavras, tente enxergar além do que fazem e dizem. O óleo lubrificante que nos torna robôs está na comida, na bebida, nos objetos, em nossas roupas, nossa aparência, nosso ego que produz ganância que produz ciúme e inveja, que produzem dor e mentira. Faça sua escolha: nadar a favor da correnteza, "caminhando em direção à morte pensando em ter sucesso na vida". Ou nadar contra. não pense que terá uma vida sofrida, nem uma vida fácil, nem espere algo da vida, faças dela uma inspiração pra que outros seres nadem no mesmo fluxo até inverter a correnteza. A vantagem da utopia é que não desistiremos de nadar, pois jamais alcançaremos a perfeição, mas nadaremos na direção contra essa babaquice que tá existindo e pairando sobre nossas cabeças, essa lama que a gente engole e não faz nada, mas esse caos de gente é um sinal de que algo está pra acontecer.

"Nós não vamos vencer nunca. Nosso prazer vai ser só o de saber que estamos lutando. Só." - Henfil

"Um passo à frente e você não está mais no mesmo lugar." - Chico Science

Sem Caixa

2010-07-24T08:03:00.000-07:00

De verdade a gente sem caixa
A gente sim tende
E sente

Na Casa do Sol Nascente
A Grama do Crepúsculo

No Terraço do Sol Poente
A Janela da Lua Cheia

Na Rede da Madrugada
Lusco Fusco da manhã

No telhado do Sol Nacente...

To Relax

2010-07-24T07:13:00.000-07:00

Há seres que são muito agitados, todos queremos fazer muitas coisas. Os agitados começam a fazer uma, param no meio do caminho, começam outra, param e já esqueceram da primeira coisa que iam fazer. Praticar meditação, manerar no café, acalma o pensamento, que consegue focar a concentração em uma coisa, fazendo o corpo executá-la. Então não precisa de Ritalina pra te concentrar, o remédio tá dentro de ti, basta buscar. E é de graça.

Me acalmei e fui ler a loça
loça lida vou lavar um livro.

hOJE

2010-07-17T06:07:00.000-07:00

eU LI ISSO NUM PACOTE DE CHÁ:

"oS SONHOS E OS ORÁCULOS SÃO COMPREENDIDOS, QUASE SEMPRE, NO DIA EM QUE SE REALIZAM."

hELIODORO

Eu Também Vou Reclamar

2010-07-15T03:59:00.000-07:00

"Ligo o rádio
E ouço um chato
Que me grita nos ouvidos
Pare o mundo
Que eu quero descer"

SABEDORIA

2010-07-12T11:57:00.000-07:00

Se a idéia e a intenção forem boas, a razão deve ser jogada pela janela, o juízo esfaqueado, a lógica afogada e a lucidez fumada.

O Libertino

2010-07-04T11:31:00.000-07:00

"Ele finalmente descansou, o convertido no leito da morte, o bio libertino. Nunca fui de meios tons não é? Me dê o vinho que secarei a borra e jogarei a garrafa vazia no mundo. Me mostre nosso senhor Jesus em agonia, subirei na cruz e roubarei os pregos das palmas de suas mãos, lá vou eu me arrastando pelo mundo, minha saliva fresca sobre a Bíblia, olho a cabeça de um alfinete e vejo anjos dançando. Bem, você gosta de mim agora?"

Trecho do filme "O Libertino"

BAITA FILME!

Vo escreve um bagulho no meu bagulho aqui - O Trabalho

2010-06-15T17:09:00.000-07:00

Por Rogerio, vulgo Chucky O Boneco Aassassino:

Vou fazer um trabalho sobre o estudo do trabalho que eu estudo no trabalho.

Poema do bus

2010-05-01T09:36:00.001-07:00

Vi esse poema no bus essa semana

Amém

A hóstia liquida o pecado
no céu da boca da beata:
espólio da dor
e arrependimento

De joelhos a mulher reza
a ladainha do seu vazio
no terço do infinito
de suas contas

Sem saber que o Credor
de há muito a deu por perdoada
acotumado a prejuízos e promessas
de toda a humanidade.

José Carlos Santos Peres